Quand ton pied fendait la terre, je me souviens de notre ailleurs, chaque foulée me soulevait en poussière, l'écume sur nos flancs, nous n'étions qu'un. Et, remontant le courant de la rivière, c'est sous le saule que se couchait notre course. Aux mille prairies, les mille saisons.

Courbe l'échine mon fidèle, si notre mère te rappelle à ses bras, tu t'enracines depuis mon cœur jusqu'à l'épine, nous ne sommes qu'un. Et, m'endormant au dessus de l'opale, nul autre trophée que ton épaule pour m'assoupir de nos baisers. Au dernier désert, la funeste oraison.