Dans les chambres sombres,
les boudoirs, les salons,
elles ne sont plus qu'ombres,
des restes d'émotion.

Des photos jaunies,
des lettres froissées,
l'espoir comme déni
pour ne pas oublier.

Histoires d'amours vaines,
les histoires de peine,
d'un cœur en gangrène
attendant qu'il revienne,
qui rêve de passion
et se meurt d'illusion.

Au bal des nuits perdues,
depuis l'ire au pardon,
elles parlent aux inconnus
entre soie et chiffons,

des baisers de défi
dans des lits défaits,
les plaisirs ennemis
pour ne pas effacer.

Histoires d'amours vaines,
les histoires de peine,
d'un cœur en gangrène,
priant pour qu'il revienne,
qui rêve de passion
et se meurt d'illusion.