petites morts sans importance
la boule à facettes
La vie, c’est un peu une question de cuisson. Parce que vivre, c’est
avant toute chose, mourir à petit feu. Une suite de deuils de ce que
l’on ne sera plus, des plus beaux souvenirs que l’on pensait ne jamais
oublier et qui croupissent quelque part entre la date anniversaire d’une
rencontre et un numéro de téléphone devenu anonyme. Puis, parfois, comme
surgis des limbes ils nous reviennent en pleine figure, en coups de
poing, en coups de blues et c’est alors tout le corps qui se souvient de
cette empreinte. Le temps n’efface rien, il se contente de déposer de la
poussière sur les reliefs d’une existence. Ainsi, il suffit d’un courant
d’air devenu courant d’hier pour se retrouver face à cette même vulnérabilité
d’alors.
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