Cet amour n’a pas de berceau, d’horizon.
Cet amour n’a pas de nom.
Cet étrange comme plus rien.

Cet amour me ranime, me tue doucement.
Cet amour n’a pas d’élan.
C’est étrange comme plus rien.

Cet amour est céleste et sans religion.
Cet amour n'a pas de saison.
C’est étrange comme plus rien.

Cet amour en surface et sans fond.
Cet amour en oraison.
C’est étrange comme plus rien.

Ni tes mains, ni ta bouche.
Cet amour est là dans mes yeux,
lorsque tu détournes les tiens.

C’est étrange comme plus rien,
plus rien ne me touche.